Todo el que haya vivido un tiempo en Zaragoza sabe perfectamente que en esta ciudad existe una esquina lenta. Un lugar muy céntrico en el que la disposición de los edificios provoca una peculiar concentración del viento que casi impide caminar, que frena radicalmente los pasos del viandante, dando la impresión de que en ese pedazo de acera el tiempo se estira extraordinariamente, se roza la eternidad.

sábado, 25 de noviembre de 2023

El viejo blog recuperado

Por lo que parece, a los treinta y tantos yo tenía tan poco espíritu práctico como ahora y, durante cinco años, entre 2008 y 2012, dediqué buena parte de mi tiempo libre a estudiar las religiones de Río de Janeiro y a subir textos a un blog llamado Cuaderno de religión. Mi intención original era hacer trabajo periodístico, una especie de gran reportaje por entregas que incluiría visitas a templos, entrevistas, reseñas e incluso periodismo encubierto, de aventura. Quería hacer algo parecido a viajar. Con el paso del tiempo, ante lo que de hecho iba saliendo, escribí lo siguiente en la descripción del blog:


"Observatorio de religiones. Peregrinaje de clausura. Reflexiones de gabinete. Acopio de apuntes destartalados. Avituallamiento. Preparación para la partida. Promesa pública de un gran reportaje sobre las religiones en Río de Janeiro. Indefinidamente postergado y suplantado, por estas notas azarosas y dispersas, como salpicaduras, con aspiraciones de constelación, o de red neuronal, cuando menos".


Creía que el blog se había perdido para siempre porque no había manera de encontrarlo con los buscadores al uso, era invisible ante los poderosos ojos de Google, pero, ahora que me estoy planteando abrir un nuevo blog, he redescubierto un poco por casualidad un enlace que, como un estrecho pasadizo, lleva al viejo Cuaderno. Ahí sigue, en una zona opaca de Internet, en un archivo muerto al que posiblemente no ha accedido nadie en la última década. Ayer estuve releyendo estos viejos textos, y no están mal, con lo que he decidido ir trasvasándolos poco a poco a un nuevo blog. Tal vez no todos. Cuando termine, quizás me anime a escribir textos nuevos sobre la interesante diversidad religiosa de mi nueva ciudad: Foz de Iguazú.

Al nuevo Cuaderno de religión se va por aquí.


viernes, 27 de octubre de 2023

jueves, 14 de septiembre de 2023

El carnaval de los sosos

 


Llega hoy a las librerías españolas la tercera aventura del Club Edison.

"Julio, Salomón y Alba ya tienen planeada su próxima aparición, será durante la celebración del carnaval en Tediópolis y esta vez nada puede fallar. ¿Conseguirán las risas necesarias para derrocar al tirano de Tediópolis de una vez por todas?"

Continúa así esta divertida y fructífera experiencia de coescritura con el maestro de la LIJ española David Lozano.

Ilustra el libro con mucha gracia Lourdes Navarro Falcón.



sábado, 3 de junio de 2023

Greguerías sobre árboles y plantas

 

Para mantener enano un bonsái no es necesaria la poda. Basta con insultarlo regularmente.

Quién pudiera, como los árboles, llevar por cabeza esa nube de lenta verdura.

Mirando por la ventanilla del tren, veo pasar un enjambre de girasoles.

Por la noche, cierran el parque Lage con grandes puertas de hierro y grandes candados, para que no salga.

¡Qué bien les sienta la edad a los árboles!

Sopla viento de tormenta: la selva levanta la voz.

Entiendo que, en el bosque, la selección natural sólo haya dejado en pie los árboles de hojas pequeñas, que no oponen resistencia al vendaval. Pero este maravilloso, terso equilibrio entre el bosque, la noche y el canto del grillo, ¿también lo explica la evolución?

Las plantas conocen bien los distintos sabores de la luz.

Del suelo surgen lentos relámpagos de madera.

Todos los árboles del bosque tienen los pies fríos, siempre.

La última hoja del árbol no cayó de seca, sino de sola.

Un árbol estresado, sobrecargado de pájaros.

Peral, manzano, cerezo, almendro... A los árboles nunca les ponemos el nombre de acuerdo a sus hojas, y mucho menos pensando en sus raíces, sino atendiendo apenas a la parte suya que nos podemos comer.

Los campos, organizados en hileras, como disciplinados ejércitos, para luchar por causas incomprensibles y ajenas.

En los días más calurosos del verano, hay algo de refrescante en observar cómo el viento mueve las hojas del chopo, que se transforma entonces en la bebida gaseosa del paisaje.


miércoles, 31 de mayo de 2023

Las Bibliotecas del Ayuntamiento de Madrid recomiendan El Fantasmatrón

 

Esta semana nos hemos llevado la gratísima sorpresa de que en el site de las Bibliotecas del Ayuntamiento de Madrid y en sus redes sociales se recomienda la lectura de El Fantasmatrón. La recomendación forma parte de una completa y positiva reseña de el gato Valle. ¡Muchas gracias!

Aquí va el enlace:

El gato Valle recomienda "El fantasmatrón" de David Lozano y Diego Chozas - Portal de las Bibliotecas de Madrid

martes, 17 de enero de 2023

Greguerías recientes


Frente a las facturas mensuales, al pianista le gustaría interpretar una música triste al teclado del código de barras.

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Cuando hay turbulencias en el avión, se disimula el Parkinson.

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En los tejados brotan antenas parabólicas silvestres.

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Escribió una adaptación para niños del Ulises de Joyce.

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Como cuando le enseñó a montar en bicicleta (entonces lo sujetaba por el sillín y al cabo de un rato lo soltaba) el hombre le va contando al niño un cuento en la cama hasta que, ya casi en el final, lo deja suelto en el sueño.

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Ese afán de las cortinas de huir por las ventanas.


jueves, 15 de septiembre de 2022

lunes, 17 de enero de 2022

Greguerías sobre viajes

 

El cuerpo viaja en avión y el alma viene nadando.

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En el avión dormimos con mujeres desconocidas.

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Las despedidas de emigrantes se vivían como extraños funerales multitudinarios, en los que los familiares partían al más allá en cuerpo y alma, en enormes y humeantes barcas de Caronte. 

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A veces, las nubes viajeras sienten súbitos impulsos de echar raíces. De ahí los relámpagos.

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El caracol no tiene un lugar adonde volver.

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Como el Estrecho de Magallanes, la vida no es un lugar para quedarse.

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En la estación de trenes, silencio de catedral. Postura de orantes de los viajeros consultando sus móviles.

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Una araña zancuda muy segura de sí misma camina a toda velocidad desde el mueble del televisor hasta el sofá, por el que trepa con facilidad. En otro sector, una hormiga exploradora, que nunca jamás llegará a cruzarse con la araña anterior, atraviesa errática una gran baldosa blanca. Dos moscas que han venido de no se sabe dónde, ahora se dan de topetazos contra el vidrio. Una ruidosa libélula viene a hacerles compañía a las moscas del cristal, y las tres parecen encontrar un placer recóndito en quejarse del mundo. Un gorrión entra por la puerta principal, se posa momentáneamente en la moldura del techo, y sale a continuación por la puerta del patio trasero. Hay otras dos o tres especies de insectos, de las que desconozco el nombre, cruzando el aire: algo parecido a un saltamontes minúsculo que impacta en mi rodilla; otra forma esbelta y bella, voladora, que baila en la luz sus bailes sutiles de hada. Y ambas especies autóctonas me hacen sentir extranjero. Llego a la conclusión de que mi sala de estar es un espacio público, una especie de estación de autobuses del ajetreado mundo animal, en la que yo apenas soy una presencia extraña más o menos tolerada, un vagabundo al que temporalmente se le permite vivir por aquí.


sábado, 6 de noviembre de 2021

Nuevas greguerías

  •  En el terreno baldío junto a nuestra casa nos ha surgido un vecino, parece que para siempre (cuento de terror).
  • Yo escribo poesía social para mi círculo íntimo.
  • El escritor A toma carrerilla y va de una esquina a otra de la alfombra azul haciendo piruetas, cabriolas y saltos mortales. El escritor B va de una esquina a otra caminando en línea recta y a velocidad uniforme. ¿Cuál de los dos ejercicios será mejor valorado por el jurado?
  • ¿Y eso qué tiene que ver con los pájaros?
  • En el parquecito, dos bebés intentan llegar a un consenso sobre quién debe quedarse con el juguete.
  • Una cosa buena que tiene la especie humana es que es biodegradable.
  • Las maniobras voladoras del mosquito (no muy lejos de los yacimientos de sangre de mi mano suculenta) expresan con su danza las tensiones eternas entre la prudencia y la avidez.
  • Escribía con muchas comas para dar a sus frases un mayor valor añadido.
  • Pela face dela, de uma maçã do rosto até a outra, atravessa um cardume de sardinhas.
  • Los zombis deben de estar dulcísimos.
  • Tiene la profundidad de un pájaro.
  • Los estudiantes gays son iridiscentes.
  • Los colores de las nubes escapaban a su control.
  • Spoiler: al final, mueres.
  • Anticuerpos contra epidemias de opinión.   
  • Determinados besos producen amoratones.
  • Rezaba con fómulas matemáticas.



miércoles, 2 de junio de 2021

T.ERRORES a la venta

 


Acaba de salir de imprenta la renacida antología T.ERRORES, organizada por José Luis Pascual desde la página web Dentro del Monolito, ahora con el respaldo de Ediciones Medina, editorial independiente recién creada en Murcia (España).

Los 24 relatos vienen ahora ilustrados por inquietantes y sugerentes obras de Lucyna Adamczyk.

Participo orgullosamente en esta antología con el relato "Mulher Jaqueira".

Se puede adquirir el libro desde aquí.

jueves, 27 de mayo de 2021

Greguerías sobre bichos

 
Solo la araña sabe que su tela es un instrumento musical.
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Las moscas muy jóvenes son más inocentes y puras.
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Las maniobras voladoras del mosquito (no muy lejos de los yacimientos de sangre de mi mano suculenta) expresan con su danza las tensiones eternas entre la prudencia y la avidez.
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 A esa caótica mariposa blanca cualquier día de estos se le van a traspalelar las alas.
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Las luciérnagas son los taxis voladores del mundo de los insectos.
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Esta es la mariposa amarilla que siempre pasa por aquí a las once menos cuarto.
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 La libélula, al posarse en cualquier objeto, lo transforma al instante en un regalo.
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La mariposa fue creada por el dios de la papiroflexia.
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El canto de los grillos de este bosque está patrocinado por la Petrobrás.
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Y amargamente lloraba la mantis mientras devoraba la cabeza, y la mirada perdida, de su verdadero amor.
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Alguien le contó a Lucía que, en Brasil, el cuento de la cigarra y la hormiga no tendría ningún sentido: que aquí la cigarra podría cantar y cantar interminablemente, pues el invierno no llegaría nunca, y la hormiga, trabajando y acumulando incansablemente, sería un personaje totalmente incomprensible y absurdo.